Мозаика ;-) Всё, что мы сочтем интересным

Я БОЮСЬ...
Я боюсь - чего-то упущу,
Что-то не прочту и потеряю,
Я боюсь - о чём-то не узнаю,
И в минуту взлёта - не взлечу.
Я боюсь - чего-то не увижу,
Что увидеть должен. Не смогу.
Я боюсь - кого-нибудь обижу,
Просто не заметив, на бегу.
Я боюсь, что кто-то ещё ждёт
От меня того, что не умею,
Я боюсь, что просто постарею,
Пропустив, как молодость пройдёт.
Я боюсь, что к сроку не дойду
И не выйду вовремя на встречу,
Я боюсь, что просто искалечу
Мне зачем-то данную судьбу.

ЧУДНЫЙ РАЗГОВОР
Я, сотворённый в понедельник,
Укрыт тринадцатым числом,
Не хулиган
И не бездельник,
Любитель праздности, при том.
Я помню,
Как при сотвореньи
Меня мой Ангел посетил,
И мне, отдав благословенье
Он тайну некую открыл,
Сказав:
(язык, увы, не сложность,
ведь души ангелов поймут)
Есть у тебя одна возможность
Дорогу выправить свою.
Пройти по жизни
Без затеи,
Кусочек свой, не отдавать
И все безумные идеи,
Тебя не будут занимать.
Летать не сможешь,
Это точно,
Да и зачем тебе летать?
Гораздо выгоднее, прочно
Ногами на земле стоять.
Но есть дорога, и другая
И коли ты по ней пойдешь,
Уж верно, не увидишь рая,
Но что- то большее найдешь.
Способен будешь с удивленьем
Смотреть вокруг себя порой,
Подвержен будешь ты, сомненьям
В страстях забудешь ты, покой.
Ты подниматься к звёздам будешь,
А после падать, и ползти.
Дитя, послушай, ты забудешь
Про отдых, на своём пути.
Ты просто будешь, вне потока.
И даже если засосёт,
Тебе так будет одиноко,
Что вряд ли кто тебя спасёт.
Но вот увидишь
Ты за это
Все краски утренних лесов,
И слышать будешь шёпот ветра,
И звуки птичьих голосов.
Я был испуган
Сим рассказом.
Спросил Его:
- Зачем он мне?
Но Ангел мой
Бесцветным газом,
Вздохнув,
Растаял в тишине.

27 июля 2005 года умер мой лучший друг, Василий Лугин. Ему было всего 37 лет.
Всё, не будет больше встреч,
Телефонных разговоров.
Для себя хочу сберечь
Всё, что было. Этот город
Опустел, осиротел,
Тишина в нем и просторы.
Я когда-то так хотел,
Чтоб утихли наши споры,
Чтобы не было войны,
Чтобы недопониманье
Рассосалось до весны:
Вот такие три желанья.
А теперь, что говорить
И кого винить, не знаю.
Всё, конечно, может быть,
Только я не понимаю.
Тут и дело не в мозгах,
(вроде тупостью не связан)
За неверие в словах
Я неверием наказан.
Всё прошло, куда деваться!
Только сколько еще лет
Мне ночами просыпаться
С мыслью:
'Васьки больше нет'.
10.09.05

Каждая тропка к смерти.
Кто-то еще не выбрал.
Только летят конверты
С оттиском четким: 'Выбыл'.
Выбыл - такой порядок.
Вычеркнули из списка.
Ни далеко, ни рядом:
В общем, совсем не близко.
Кто-то уехал скромно,
Кто-то отбыл с оркестром,
Кто-то с тяжелым стоном,
Кто-то с веселым смехом.
В прошлом живые мысли.
Разум уже не крепок.
Так умирают листья,
Падая с крепких веток.
И замирают струны,
Ослабевают руки,
А в переулках шумных
К ночи стихают звуки.

Ворваться. Показать себя. Уйти.
И дверью громко хлопнуть на прощанье.
И первую красавицу свести
С ума невыполнимым обещаньем.
Быть смелым и, конечно, добрым быть.
Не ждать отдачи дружеских долгов.
И не за что-то важное любить,
А просто так любить, без лишних слов.
Вести себя, как на передовой,
И этот мир спасать от суеты,
И быть всегда во всем самим собой?
: Какие были глупые мечты

Ровно шел и шел шатаясь,
Матерился и молчал,
Душу с Ангелом венчал,
И плевал в иконы, скалясь.
А по речке лед и слезы.
Валит радостный народ.
Кто тут, дяденьки живет?
Где тут греются в морозы?
Не видать в глазах мечты.
До чего ж тут тихо, дико:
Жуть людская многолика,
Не спасают и кресты.
Кто герой, а кто паскуда?
Днем с огнем не разберешь.
Отпусти, ядрена вошь!
Дай мне выбраться отсюда.
В раскоряку, по ухабам,
Глянул в небо - не взлететь.
Ну и не о чем жалеть.
Кто куда, а я по бабам
25.07.2007

Спроси меня- хочу ли я летать,
Мечтаю ли еще о дальних звездах,
И я не буду знать, что отвечать,
По крайней мере, отвечать серьезно.
Несу я память, будто на вокзал,
Тащу свой чемодан, вслед за толпою.
Мой друг мне ничего не рассказал.
Перед уходом лишь махнул рукою.
А позади шумят, зовут назад.
Кричат, что если не вернусь-раскаюсь.
Но я бросаю взгляд, один лишь взгляд
И больше оглянуться не пытаюсь.

Мысли умирают незаметно.
Всё течёт, со временем меняясь.
Мотыльки не могут жить без света,
И летят на солнце, обжигаясь.
Умирают мелкие герои.
Им самим бывает непонятно,
Что толкает их, лететь порою
На костёр,
Не зная путь обратно.

Когда последний человек
Махнув рукой уйдет с земли,
Наступит первобытный век
И кто-то встанет из пыли.
И молча посмотрев вокруг,
Расправив онемелость плеч,
Он изготовит первый плуг,
А после сделает и меч:(

Слепота
Мне сказали вчера, что я скоро ослепну.
Старый доктор - я даже с ним не был знаком -
Всё заглядывал мне и в зрачки, и под веки,
И всё цокал своим языком.
'Как же так, эскулап?' - я хотел объясненья.
Всё просил и просил, воротник теребя,
Руки-ноги здоровы и именно зрение
Почему-то подводит меня.
Доктор мне объяснял, и в словах незнакомых
Я пытался одно для себя уяснить:
С катарактой - понятно, да и с глаукомой...
Не понятно, как буду незрячим я жить.
Я согласен - мне сотню процентов не нужно,
Но оставь пятьдесят, и я сразу уйду.
Ну хоть сорок... Я с ним торговался натужно,
Будто мы на базаре, в калашном ряду.
Отмени приговор, прояви пониманье.
Как же ты не поймешь - мне не выжить впотьмах...
Он смотрел на меня, и читалось страданье
В этих старых здоровых глазах.