Мозаика ;-) Всё, что мы сочтем интересным

Разлуки, в них исток стихо -творенья,
их по судьбе проносят на весу.
У возвращений тонкий вкус варенья
из дивных ягод, выросших в лесу.
Заварим чай, но не из трав, из речи,
из слов, что накопили за поход.
Без расставаний не бывают встречи,
с их терпким вкусом. Ночи напролёт
всё говорить, не мочь наговориться,
всё вглядываться, радуясь тому,
как нежно чувство озаряет лица
и лёгкий вздох едва колышет тьму...

Как пронзительно память вплетается в просинь
и уходит в объятьях студёных рассветов.
Это с нами прощается краткое лето,
это к нам приближается тихая осень.
Мы всё время бежали и страшно устали,
остановим свой бег на краю перелеска,
чтоб заметить, как с яркостью слёзного блеска,
лес, глазами озёр, перелётные стаи
провожает на юг. Это было стократно
и, хотелось бы, чтобы опять повторялось.
Остаются от лета тепло и усталость,
да пустая мечта - возвратиться обратно...

Помечтаем
Пожить бы спокойней и проще,
долгам с суетой невпопад.
Давай, затеряемся в роще,
где тихо завис листопад.
Где, бликам мерцающим внемля,
впадая в безвременный сон,
бесшумно стекают на землю
прозрачные хлопья времён.
Давай, прикоснемся к покою,
им воздух сентябрьский пьян.
Смотри, как дрожит над рекою
почти невесомый туман.
Здесь светлая память по лету
томится в последнем тепле.
Как радостно тянется к свету
семейка опят на стволе.
И роща прозрачностью дышит,
кружа белоствольную даль.
Листва опадает. И тише,
и чище, спокойней печаль...

Осень
Усталый август сдал свои дела
Истории в архив. Без промедленья,
в одеждах пёстрых девочка пришла,
восторженна, прекрасна и светла
и принесла дары и вдохновенье.
Она была беспечно - весела,
вторгалась беззастенчиво, без спросу,
во всё вокруг.
Но подступала мгла,
в плаще из листопада дама шла
и серые дожди вплетала в косу.
Всё ниже опускался свод небес,
внося тревогу гибельной угрозы.
Последней стаи клин вдали исчез.
Брела старуха через голый лес,
её встречали первые морозы.
Жизнь неуклонно движется вперёд,
но, верится, минуют снег и стужа
и нам ещё с тобою повезёт
увидеть, как трещит на реках лёд
и Таня плачет, мяч роняя в лужу...

Хор
В теле бьётся дыханье духа,
точно свет и тепло в огне.
Я играю судьбу со слуха
и судьба подпевает мне.
Взмыв за нежностью с чистотою,
достигает высот душа.
Я играю любовь с мечтою
и мелодия хороша!
Прячусь в этом прекрасном хоре
у наивности за спиной.
От большого, как вечность, горя
с бесконечною тишиной...

С рассудком по душам
Зимой истошней воют неотложки,
как будто жертвы рыскают в пути.
Встречают, это точно, по одёжке,
да ум, как ни печально, не в чести.
Он бесполезен, точно бег на месте.
Он неудобен, как чужой костюм.
Перемешавшись с совестью и честью,
становится твоей обузой ум.
Предательски беспомощность итожа,
просеивает нажитый багаж.
До обнажённых мук, сдирая кожу,
ум в стихотворных строчках входит в раж.
И, обладая обострённым слухом,
а также, нерастраченным стыдом,
он краски перемешивает с духом,
чтоб тот простился с равнодушья льдом
и вылился, вскипая, на бумагу,
не подчиняясь трезвому уму.
Вот так они в обнимочку, по шагу,
торопятся к финалу своему...

Хрустальный ангел
По комнате течёт густая мгла,
чтоб полной тьмой пристроиться у двери.
Хрустальный ангел, береги крыла,
не раздроби о стены недоверья.
Поскольку для тебя замены нет,
хоть говорят, что нет незаменимых.
Ты тот, кто в полной тьме дарует свет
и бережёт от страшного, незримо.
Ты мал и хрупок, но душой могуч,
несёшь поэтам правильное слово.
Ты тот, кто уловив надежды луч,
его преобразует в сотни новых...

Природа снов
В ворохе воспоминаний
блики, пятна, голоса.
До рассвета полчаса.
Из своих ночных скитаний
возвращается душа
не дыша.
Аромат лесной опушки,
боль бесчисленных потерь.
В ночь распахнутая дверь.
Удивлённый счёт кукушки,
не умеющей считать
годы вспять.
Луч рассветный на подходе.
В комнату, с прибавкой света,
возвращаются предметы,
утомлённые в походе.
Как в карман, засунет день
страхи в тень.
Там, в тени, душа запрячет
грусти, раны и мечты -
атрибуты темноты.
Так и следует. Иначе
Ей, душе, не превозмочь
путь сквозь ночь.
Так листаются страницы.
Где-то нас, наверняка,
ждёт последняя строка.
Поначалу станем сниться,
но не стоит верить нам,
cмертным, cнам...

Скупость красок
Грянет пора расставанья навеки.
Это - закон. Что ж, поделать теперь?
Всё же, в хорошее, доброе верь.
Утром душа проступает сквозь веки,
как осязаемый солнечный луч,
взрезавший серое месиво туч.
Кто мы? - Бессчётные бурные реки
руслами судеб летящие с круч
времени злого, чей норов летуч.
В строчках теряются чувства -калеки,
что извлекает душа с глубины.
Краски словесные страшно бедны...

Две точки
Так холодно, что невозможно согреться.
Лишь ветер настойчиво свищет -Держись!
Две точки. Одна - в окончание детства,
вторая (от этой сжимается сердце),
ещё предстоит там, где кончится жизнь.
На что наша краткая пьеска похожа?
И кто в ней в массовке, а кто в ней герой?
Сколь больно и сладко душа тонкокожа.
Пускай неизбежно, но хочется позже
упасть бездыханно у точки второй...